Y entonces, Praga,en mis manos,
adiós
con el frío en los dientes
y el miedo en el pelo.
El lenguaje de Tzara
reconcomiéndome por dentro.
De nuevo, el retrete
cuajado
de rabiosas amapolas.
La espera se hace
silente poema.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Adonde te lleve el cabo de un hilo.
U no llega a Vladimir Maiakovski no por casualidad. No es fácil toparse con ese autor siguiendo la senda aterciopelada de la impasibilidad. ...
-
El hombre aproximativo , de Tristán Tzara . ... un tronco de árbol puesto sobre el borde fuma todavía espesas nubes y un bosque querría pega... -
T odo empezó mañana , cuando la niña rica se pregunta, mientras contempla sus dedos de porcelana qué hubiera sido de ella de haber nacido al...
6 comentarios:
praga en tús manos
una hermosa ,imágen!!
besos y felicidades
preciosa Esther de los ojos como navajas ...
ojos escarabajados
Felices fiestas mis queridos pajaritos.
...¿o serías Praga?...
Me gusta este poema. La primera estrofa sobre todo me gusta mucho, me parece lograda, muy lograda, redonda. Esta genial.
Es la primera vez que visito este blog, esta muy bien.
Me lo voy a enlazar con el mío, sobre todo para no perderle de vista. Lo que no haré muchas visitas (falta de tiempo).
Un saludo.
Aun en Praga (que huele a frío, a teatro negro y a svarowski) siguen cayendo rizadas sobre los costados.
silente...silente.
Publicar un comentario