domingo, diciembre 04, 2016

Roberto Bolaño

Tengo una buena y una mala noticia. La buena es que existe vida(o algo parecido) después de la vida. La mala es que Jean-Claude Villeneuve ea necrófilo.

sábado, noviembre 19, 2016

Emil Cioran

Te falta ahínco para torcer el hilo de pensamiento, para ensartar en él las cuentas del collar de la frágil esperanza. Detrás, hiede la carroña de la vida. Y el que lee en tus pasos, descubre en ellos un asesino.

Emil Cioran

www.estherdeberenice.jimdo.com

miércoles, noviembre 16, 2016

brevísimos i

este poema

sólo existe 

si tú lo lees

sábado, noviembre 12, 2016

Leonard Cohen. I'm ready, my Lord

“…No puedo entender por qué mi brazo no es un árbol de lilo”

domingo, noviembre 06, 2016

Julio Cortázar

 “Un escritor nunca llega a escribir lo que él quisiera escribir, un libro más es en cierta medida un libro menos, menos en ese camino final de irte acercando al libro final y absoluto que nunca escribes, porque te mueres antes”.

jueves, octubre 27, 2016

si yo fuera tú 
si tuviera tu pelo
largo y rizado
si tuviera tus ojos
tus labios
tu dolor
ése que emana de tu cuerpo
que gira en torno a ti
y va dejando un rastro
una estela
de polvo enfebrecido
como de canícula 
y si además tuviera
lo único que no tienes
lo que más deseas
amiga mía del alma
si tuviera el arrojo,
yo que tú 
desaparecería.

martes, octubre 25, 2016

quién no tiene una cueva

a la que hablar

sin saber bien

si se es escuchado,

a la que llorar, 

a la que implorar

un día y otro

y otro más. 

sábado, octubre 22, 2016

Password
PIN
DNI
Nickname
CCC
Visa.
Número de zapatos.
Talla de sujetador.
Email
Color preferido.
Búsquedas recurrentes.
Tus gustos estéticos.
Los deseos más sórdidos. 
Nada
te pertenece ya.
Ni siquiera los miedos.

martes, octubre 18, 2016

sábado, octubre 15, 2016

Imaginaré 
que eras un fugitivo
al que alcanzó 
una bala
certera
directa al corazón 
y que, por eso,
jamás volverás
porque ya serás un muerto
en el reino de los muertos
y yo
al fin
te podré llorar
sin culpa.

viernes, octubre 14, 2016

Jorge Luis Borges

La novela es una superstición de nuestro tiempo, así  como lo fue el drama en cinco actos o la epopeya en otras épocas. Es muy verosímil que la novela desaparezca, mientras que el cuento... No veo una literatura sin cuento o sin poesía,  en tanto que una novela de cuatrocientas, quinientas páginas puede muy bien desaparecer.

J.L.Borges

Texto extraído del libro de María Esther Vázquez, Borges sus días y su tiempo.

domingo, octubre 09, 2016

Cynthia Ozick

El mundo del libro lo disputan dos especies de escritores: los que aplican la prosa de segunda mano y los que no. Imagine un gran rollo de tela, no de lino o seda, sino de poliéster barato. El escritor de segunda mano corta piezas de la misma, capítulo por capítulo, cuento a cuento. Sin embargo, independientemente de lo que cosa con ellas, ya sea novela o cuento (o incluso poesía), siempre será poliéster. El segundo tipo de escritor aspira a convertirse no sólo en un escritor de gatillo fácil sino en algo completamente distinto: un escritor que también es artista. El arte literario combina lenguaje forjado de yuxtaposiciones frescas, de palabras que no se escuchan en el mercado o en la tienda de jardinería, con ideas y observaciones que, aunque un poco gastadas (porque todos los cuentos se han contado antes), nos parecen nuevas.

martes, octubre 04, 2016

He sentido cosas
que jamás imaginaríais.
He sentido
el rechazo
más humillante
el silencio
la negación 
y sólo entonces
cuando he sido reducida
a la más absoluta nada
he podido comprender
el extraño mecanismo
que la fiebre ejerce
en mi mente.

lunes, octubre 03, 2016

El hallazgo.

En el armario me topé con aquel viejo libro que abrí al azar. Ése que tanto le gustaba a mamá.  Entre las páginas, sus ojos leían voraces los versos de Dylan Thomas. Debió dejarlos olvidados cuando murió repentinamente. Llevábamos meses buscándolos. Ahora podríamos completar sus cuencas vacías y, por fin, descansar.

sábado, octubre 01, 2016

yo sólo creí 

no sé qué creí 

quizás demasiado

en algo

que estaba dentro

como un nudo

prieto

retorcido de tiempo

de silencio

y quise aflojar

para que cediera

para que el agua el aire la voz

incluso la voz

creí 

yo sólo creí 

tal vez demasiado 

en algo

imposible.

Antonio Porchia

Si yo fuese como una roca
y no como una nube,
mi pensar,
que es como el viento,
me abandonaría.

viernes, septiembre 30, 2016

y es que ya
casi
no late

yo
lo echaría
a los gallinazos.

martes, septiembre 27, 2016

Aunque no falte

aire

me cuesta

respirar

hablar

aunque no falte

lenguaje

ni cosas que decir

argumentos

pretextos 

aunque no falten

libros

poemas

canciones

películas 

vida

-digo vida

y no

alguien con quien hablar 

de estos asuntos

de la nada

del silencio

de la negación 

de lo absurdo-

me cuesta

pensar

y es arduo,

pensar

en otra cosa

que no seas tú

o saber

reconocer

cuándo

la fecha exacta

del día  

que he muerto tanto.

Tienda online

Os presento mi nueva tienda, a la que estáis todos invitados.
No hagáis mucho ruido. Están leyendo.

viernes, septiembre 23, 2016

Glenn Gould

《We do not play the piano with our fingers but with our mind.》

martes, septiembre 20, 2016

Vicente Gallego

Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostalgia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza, y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve:
aprender a vivir sin ambición,

en paz al fin conmigo y con el mundo.

sábado, septiembre 17, 2016

Una flor tan alegre. Emily Dickinson.

So gay a Flower
Bereaves the Mind
As if it were a Woe -

Is Beauty an Affliction - then?
Tradition ought to know -

viernes, septiembre 16, 2016

Anne Carson

Ciudad del amor.

Ella se adentra.

Maiz húmedo.

Trenza amarilla.

Por su espalda.

Variación sobre el poema Love town de Anne Carson.

martes, septiembre 13, 2016

Tiempo



El tiempo es una fuga de sí mismo;
irreductible, canta,
se precipita por esencia
a nada, al sólo tiempo.

César Simón

domingo, septiembre 11, 2016

En mi sueño

Hoy

en mi sueño

he soñado

que era anciana

una mujer hermosa

de melena blanca 

y que esa anciana

en su sueño 

soñaba a su vez

que era joven

una mujer hermosa

de oscuro cabello

y todo era perfecto

así 

siendo todo un sueño

siendo todo sin ser.

sábado, septiembre 10, 2016

viernes, septiembre 09, 2016

Tren sin retorno

Nadie nos advirtió 
que la vida iba tan en serio.

Pierdes a tu padre
sin que nadie
te ponga sobre aviso
para despedirte
como nunca has hecho
ni incluso
como cuando
por vez primera
dormiste fuera de casa
en el Monasterio de piedra.

Y pierdes
amores, amigos, trabajos.
Pierdes vida
y ganas muerte.
No hay patrones ni reglas.

La cuenta de pérdidas
crece
inconmensurable. 

Pierdes libros, poemas, momentos, palabras.

Un tren que se aleja.
Quizá quisiste subir.
También los trenes se pierden
y no regresan.

Te pierdo a ti.
Tren sin retorno.
Y qué gano a cambio.
Tal vez, a mí misma
y un puñado más de muerte.

lunes, septiembre 05, 2016

miércoles, agosto 31, 2016

Entropía

a estas alturas
puedo
estoy en condiciones de afirmar
me atrevo, de hecho, a verbalizar
que estoy fuera del mundo
que me he ido
me he ido de mí
de mí y de todos
de todo en cuanto estaba
de todo y de todos
fuera del mundo
me he ido de mí y del mundo
me hallo
en el afuera de todo

allí

donde tú no estas.