martes, febrero 21, 2017

Samuel Beckett. Something there

Hay algo allí
dónde
ahí fuera
fuera dónde
afuera
qué
la cabeza qué más
hay algo ahí en algún lugar fuera
de la cabeza
se ha esfumado
el débil sonido  tan breve
y el mundo no se desnuda
el ojo
se abre de par en par
tan de par en par
que hasta el fin
nada
lo cierra de nuevo
entonces el tiempo extraño
afuera
en algún lugar ahí fuera
así como si
como  si
algo
no la vida
necesariamente

Pésima traducción. El original aquí

lunes, febrero 20, 2017

《poema sin título 》

Yo querría
ser un gato
para atrapar rayos de luz
con las patitas
defenderme
de las sombras
que acechan
correr de lado
como en una danza griega
al escuchar la dulce melodía
de un chalimeu.
Yo querría
ser un gato
noble y hermoso
un raro gato egipcio tan puro de blanco
para jugar
abiertamente
con tu cuerpo sin vida
ante la mirada del mundo
sin que nada pasara
sin que absolutamente nada
cambiara
y así desertar
por fin desertar
desertar
de la palabra,
ser libre
por fin
ser libre.

sábado, febrero 11, 2017

Elizabeth Bishop




El arte de perder no es difícil de dominar;
demasiadas cosas parecen tan colmadas en el intento
de perderse que su pérdida no supone un desastre.

Pierdo algo cada día. Acepto el aturdimiento
de perder las llaves, la hora malgastada.
El arte de perder no es difícil de dominar.
Entonces practico perder aún más, más rápido:
lugares, y nombres, y donde dijiste que viajarías.
Nada de esto supondrá un desastre.

Perdí el reloj de mi madre ¡Y fíjate! mi última pérdida, o casi,
mis tres adoradas casas.
El arte de perder no es difícil de dominar.
Perdí dos ciudades amadas. Y un vasto  reino que me pertenecía,
dos ríos, un continente.
Los añoro pero no supuso un desastre.

Incluso perderte a ti (tu voz bromista, un gesto que adoro) no habré mentido.
Es evidente que el arte de perder no es difícil de dominar
aunque escrito pueda parecer todo un desastre.

Versión mía. El poema original está aquí

sábado, febrero 04, 2017

Fernando Pessoa

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),

(el resto del poema aquí)

domingo, enero 29, 2017

domingo, enero 22, 2017

sábado, enero 21, 2017

Nick Cave

Hey, little train, wait for me.

sábado, enero 14, 2017

David Lynch

"Los sueños verdaderamente importantes son los que tienes cuando estás despierto".

jueves, enero 12, 2017

Paul Valéry

Lo siento, amor, pero no, no son flores, 
rosas no son, ni crespos crisantemos, 
son versos que imaginan que me amas, 
versos sin más, tontos como las lágrimas.

martes, enero 10, 2017

Jean Paul Sartre

Voy a sobrevivir a mí mismo. Comer, dormir, dormir, comer. Existir lentamente, en voz baja, como estos árboles, como un charco de agua, al igual que el banco rojo en el tranvía.

domingo, enero 08, 2017

Clarice Lispector

“Soy inquieta y áspera y desesperanzada. Aunque amor dentro de mí, eso sí lo tengo. Pero no sé usar el amor. A veces me araña como si fuese una garra.” 

jueves, enero 05, 2017

Rosa Montero

《Escribir es vivir.》

sábado, diciembre 31, 2016

lunes, diciembre 26, 2016

Carson McCullers

"Nos debatimos entre la nostalgia por lo familiar y un impulso hacia lo extranjero y extraño. Lo más frecuente es que sintamos dolor por los lugares que nunca hemos conocido"

sábado, diciembre 17, 2016

Philip Roth

La literatura tiene cada vez menos impacto. Pienso que en 20 o 30 años las novelas serán como lo que hoy es la poesía: un objeto de culto.

domingo, diciembre 04, 2016

Roberto Bolaño

Tengo una buena y una mala noticia. La buena es que existe vida (o algo parecido) después de la vida. La mala es que Jean-Claude Villeneuve era necrófilo.

sábado, noviembre 19, 2016

Emil Cioran

Te falta ahínco para torcer el hilo de pensamiento, para ensartar en él las cuentas del collar de la frágil esperanza. Detrás, hiede la carroña de la vida. Y el que lee en tus pasos, descubre en ellos un asesino.

Emil Cioran

www.estherdeberenice.jimdo.com

miércoles, noviembre 16, 2016

brevísimos i

este poema

sólo existe 

si tú lo lees

sábado, noviembre 12, 2016

Leonard Cohen. I'm ready, my Lord

“…No puedo entender por qué mi brazo no es un árbol de lilo”

domingo, noviembre 06, 2016

Julio Cortázar

 “Un escritor nunca llega a escribir lo que él quisiera escribir, un libro más es en cierta medida un libro menos, menos en ese camino final de irte acercando al libro final y absoluto que nunca escribes, porque te mueres antes”.

sábado, octubre 22, 2016

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Búsquedas recurrentes.
Tus gustos estéticos.
Los deseos más sórdidos. 
Nada
te pertenece ya.
Ni siquiera los miedos.

martes, octubre 18, 2016

viernes, octubre 14, 2016

Jorge Luis Borges

La novela es una superstición de nuestro tiempo, así  como lo fue el drama en cinco actos o la epopeya en otras épocas. Es muy verosímil que la novela desaparezca, mientras que el cuento... No veo una literatura sin cuento o sin poesía,  en tanto que una novela de cuatrocientas, quinientas páginas puede muy bien desaparecer.

J.L.Borges

Texto extraído del libro de María Esther Vázquez, Borges sus días y su tiempo.

domingo, octubre 09, 2016

Cynthia Ozick

El mundo del libro lo disputan dos especies de escritores: los que aplican la prosa de segunda mano y los que no. Imagine un gran rollo de tela, no de lino o seda, sino de poliéster barato. El escritor de segunda mano corta piezas de la misma, capítulo por capítulo, cuento a cuento. Sin embargo, independientemente de lo que cosa con ellas, ya sea novela o cuento (o incluso poesía), siempre será poliéster. El segundo tipo de escritor aspira a convertirse no sólo en un escritor de gatillo fácil sino en algo completamente distinto: un escritor que también es artista. El arte literario combina lenguaje forjado de yuxtaposiciones frescas, de palabras que no se escuchan en el mercado o en la tienda de jardinería, con ideas y observaciones que, aunque un poco gastadas (porque todos los cuentos se han contado antes), nos parecen nuevas.

lunes, octubre 03, 2016

El hallazgo.

En el armario me topé con aquel viejo libro que abrí al azar. Ése que tanto le gustaba a mamá.  Entre las páginas, sus ojos leían voraces los versos de Dylan Thomas. Debió dejarlos olvidados cuando murió repentinamente. Llevábamos meses buscándolos. Ahora podríamos completar sus cuencas vacías y, por fin, descansar.

sábado, octubre 01, 2016

Antonio Porchia

Si yo fuese como una roca
y no como una nube,
mi pensar,
que es como el viento,
me abandonaría.

viernes, septiembre 30, 2016

y es que ya
casi
no late

yo
lo echaría
a los gallinazos.

martes, septiembre 27, 2016

Aunque no falte

aire

me cuesta

respirar

hablar

aunque no falte

lenguaje

ni cosas que decir

argumentos

pretextos 

aunque no falten

libros

poemas

canciones

películas 

vida

-digo vida

y no

alguien con quien hablar 

de estos asuntos

de la nada

del silencio

de la negación 

de lo absurdo-

me cuesta

pensar

y es arduo,

pensar

en otra cosa

que no seas tú

o saber

reconocer

cuándo

la fecha exacta

del día  

que he muerto tanto.

Tienda online

Os presento mi nueva tienda, a la que estáis todos invitados.
No hagáis mucho ruido. Están leyendo.

viernes, septiembre 23, 2016

Glenn Gould

《We do not play the piano with our fingers but with our mind.》

martes, septiembre 20, 2016

Vicente Gallego

Esta tarde soy rico porque tengo
todo un cielo de plata para mí,
soy el dueño también de esta emoción
que es nostalgia a la vez de los días pasados
y una dulce alegría por haberlos vivido.
Cuanto ya me dejó me pertenece
transformado en tristeza, y lo que al fin intuyo
que no habré de alcanzar se ha convertido
en un grato caudal de conformismo.
Mi patrimonio aumenta a cada instante
con lo que voy perdiendo, porque el que vive pierde,
y perder significa haber tenido.
Ya no tengo ambiciones, pero tengo
un proyecto ambicioso como nunca lo tuve:
aprender a vivir sin ambición,

en paz al fin conmigo y con el mundo.