Este vivir incompleto
tragando pedazos de cristal,
ahogándome en imprentas, ficciones,
este soñar con toda la nada
de hermosas maldiciones.
Este tormento de gatos muertos
de herrumbre
de arañazos y lamentos.
Este amparo en la metáfora,
en la libropatía compulsiva.
Este doliente respirar
el aire viciado de ti,
sólo consigue que quiera escapar
huir, correr
de este cuerpo que hoy me acoge.
