Y entonces, Praga,en mis manos,
adiós
con el frío en los dientes
y el miedo en el pelo.
El lenguaje de Tzara
reconcomiéndome por dentro.
De nuevo, el retrete
cuajado
de rabiosas amapolas.
La espera se hace
silente poema.
jueves, diciembre 31, 2009
Flores de vida, de muerte, de espera.
Y entonces, Praga,en mis manos,
adiós
con el frío en los dientes
y el miedo en el pelo.
El lenguaje de Tzara
reconcomiéndome por dentro.
De nuevo, el retrete
cuajado
de rabiosas amapolas.
La espera se hace
silente poema.
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Pesa . El verano, digo. Me había reservado, con la ilusión de una niña, un par de libros de lectura. Saben de mi devoción por ciertos autore...