Desierta.
Donde antes hubo voz.
No hace mucho.
Hubo vida.
Presente de compuertas.
Gritos,
que chirrían sin querer,
acaparan esta tierra blanda,
hundiendo sus uñas de viento,
sembrando silencios
que auspician amargos encierros,
naciéndome de nuevo
deshabitada y callada.
Brotaba
como cánticos infantiles
que anuncian alegrías.
Vida. Voz.
Repatriando pensamientos
alejados de mi Edén.
No hace mucho,
antes.
Hubo vida.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Adonde te lleve el cabo de un hilo.
U no llega a Vladimir Maiakovski no por casualidad. No es fácil toparse con ese autor siguiendo la senda aterciopelada de la impasibilidad. ...
-
El hombre aproximativo , de Tristán Tzara . ... un tronco de árbol puesto sobre el borde fuma todavía espesas nubes y un bosque querría pega... -
T odo empezó mañana , cuando la niña rica se pregunta, mientras contempla sus dedos de porcelana qué hubiera sido de ella de haber nacido al...
9 comentarios:
Hubo vida y ese es el problema. Para nacerse de nuevo, uno debe dejar morir (o matar) a la memoria.
:)
Oscurita estamos hoy. Pues nada, ponte el unknown pleasures o el pornography, húndete en la miseria hasta no poder más, y cuando estés abajo abajo ya sólo quedará ir hacia arriba arriba.
Cúidate, sonríe y escribe.
Hoy, ayer, mañana. Ya sabes cuál es mi afinidad con ese grupo Popi.
Creo que casi toco el suelo. Sólo espero llegar con aire suficiente para el impulso.
Hay un grupo madrileño de nueva cuña, Nudozurdo, muy bueno. Escúchalos; es de lo mejorcito que tenemos por estas tierras, después de La oreja de Van Gogh.
Este poema debe ser la voz de la vida...
...brotando.
Gracias Granito por tu optimismo :-)
3...
2...
1...
yo estoy de los nervios desde ya....
excitación creo que se llama...
Nunca he tenido tanto miedo como ahora. Soy una cobarrrde que diría Chiquito.
Sublime. No se puede decir mas.
Publicar un comentario