Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Adonde te lleve el cabo de un hilo.
U no llega a Vladimir Maiakovski no por casualidad. No es fácil toparse con ese autor siguiendo la senda aterciopelada de la impasibilidad. ...
-
El hombre aproximativo , de Tristán Tzara . ... un tronco de árbol puesto sobre el borde fuma todavía espesas nubes y un bosque querría pega... -
T odo empezó mañana , cuando la niña rica se pregunta, mientras contempla sus dedos de porcelana qué hubiera sido de ella de haber nacido al...
20 comentarios:
Lo hacemos para ligar, como el resto de la humanidad.
Pues hay mucho de impostura y de ficción...Pero algunos mienten más que otros.
Tu dibujo es precioso...besos
Qué dibujos tan maravillosos. Qué exquisitez de blog.
que me deshago por Dios :-)
mienten como cabrones. Un beso, querida amiga
Casi yo, tu eres poeta ¿no? }:-)
Por eso sé lo que me digo. Y bueno, ya me gustaría a mí ser poeta. Pero mentiroso sí que soy. Y mucho...
pues sí, y como decía Pessoa, poeta él,
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que en verdad siente.
Bonito dibujo.
Me da miedo la muñeca electrónica.
Y el caso es que necesitamos que los poetas mientan, pues es del único modo que todos ellos seamos todos nosotros.
Tranquilo, simplemente la muñeca no tiene sentimientos, pero no hace ningún daño.
y los novelistas y los periódicos y las mujeres y hombres del tiempo y los pingüinos y los alcaldes y las calculadoras científicas y dios y el resto de dioses y los dibujos animados y las páginas del libro sin páginas y el teclado sin teclas y el mentiroso que no dice mentiras y los poetas y la nieve.
si todo es mentira, no hay verdad. entonces la mentira no tiene sentido.
ni la verdad.
todo es verdad o mentira.
el nombre no hace la cosa.
pero eso es mentira.
pero la peor mentira es lo ambiguo.
"..el héroe de esas aventuras es, en efecto, un hombre como otro, es decir, todo hombre."
-Lida de Malkiel-
por tanto, sus mentiras serán nuestras verdades.
No todos los poetas mienten,
"na verdad zurcida con una mentira
un zapatilla remendada y un retal de tiempo,
el pasador de la ventana cogido con mis ojos de hielo
que escapan para derretirse sin que les vea,
camuflados en sus escondite, tras el humo del cielo,
una verdad zurcida con una mentira..."
No todos los poetas mienten.
(qué guapa estás en esa foto).
Árbol incandescente.
Imán.
Hermoso.
Sr. Tropovski, no se porqué pero cuando leo o escucho la palabra hermoso, no soy capaz de encuadrarlo en un entorno de belleza y sutilidad, sino que me voy al pueblo, que es cualquier pueblo -pasa como con los hombres- y veo al cabrero diciendo "hermooosoooooooo"
Hipnótico. Bello.
estos dibujos son una maravilla
transmiten un algo alucinante
te linko, vale?
mua!
Gracias Isabel.
A tu disposición.
Mua :-)
cierto, mienten.
hasta yo.
No te creas, artista.
pues bonita tentación
gracias por observar mis dibujos, a mí me complace
besos
Publicar un comentario