y es que ya
casi
no late
yo
lo echaría
a los gallinazos.
Esther Cabrales (Madrid, 1973). Poeta. Ha cursado estudios de Derecho y de Filología Hispánica que jamás concluyó, porque siempre estuvo profundamente dedicada al sector financiero. Ha publicado Erosión (Renacimiento, 2017), Cuerpos (Renacimiento, 2019), Animal (Torremozas, 2021), Lengua muerta (Páramo, 2021), Mondo (Bajamar, 2024). Poemas suyos han sido incluidos en antologías nacionales, como son Rojo Dolor (Renacimiento, 2021), Distopía en femenino (Elenvés, 2023).
Aunque no falte
aire
me cuesta
respirar
hablar
aunque no falte
lenguaje
ni cosas que decir
argumentos
pretextos
aunque no falten
libros
poemas
canciones
películas
vida
-digo vida
y no
alguien con quien hablar
de estos asuntos
de la nada
del silencio
de la negación
de lo absurdo-
me cuesta
pensar
y es arduo,
pensar
en otra cosa
que no seas tú
o saber
reconocer
cuándo
la fecha exacta
del día
que he muerto tanto.
So gay a Flower
Bereaves the Mind
As if it were a Woe -
Is Beauty an Affliction - then?
Tradition ought to know -
Ciudad del amor.
Ella se adentra.
Maiz húmedo.
Trenza amarilla.
Por su espalda.
Variación sobre el poema Love town de Anne Carson.
Hoy
en mi sueño
he soñado
que era anciana
una mujer hermosa
de melena blanca
y que esa anciana
en su sueño
soñaba a su vez
que era joven
una mujer hermosa
de oscuro cabello
y todo era perfecto
así
siendo todo un sueño
siendo todo sin ser.
Nadie nos advirtió
que la vida iba tan en serio.
Pierdes a tu padre
sin que nadie
te ponga sobre aviso
para despedirte
como nunca has hecho
ni incluso
como cuando
por vez primera
dormiste fuera de casa
en el Monasterio de piedra.
Y pierdes
amores, amigos, trabajos.
Pierdes vida
y ganas muerte.
No hay patrones ni reglas.
La cuenta de pérdidas
crece
inconmensurable.
Pierdes libros, poemas, momentos, palabras.
Un tren que se aleja.
Quizá quisiste subir.
También los trenes se pierden
y no regresan.
Te pierdo a ti.
Tren sin retorno.
Y qué gano a cambio.
Tal vez, a mí misma
y un puñado más de muerte.
U no llega a Vladimir Maiakovski no por casualidad. No es fácil toparse con ese autor siguiendo la senda aterciopelada de la impasibilidad. ...