Erosión

Erosión  es el resultado de un minucioso ejercicio de escritura, de corrección, de síntesis, de contención, de reescritura, de lectura  atenta y de insistente escucha. Es el arduo trabajo de encauzamiento de mi voz buscando la salida, de mi voz encontrando un salvoconducto, de perseverancia, de respeto. Y me estoy agradecida, sí, a mí, no os miento, por haber sabido aprovechar el torrente de mi tristeza y de mi rabia, en un libro como éste, que espero sea también vuestro libro. Sobra decir que estoy muy emocionada. En fin, la criatura viene de camino. Yo ya he salido de cuentas.

Septiembre 2017. Ed. Renacimiento 

Carlos Frontera.

《No tiene sentido dejar de quererse. Es un disparate dejar de quererse, una
aberración. Que hayas querido tanto y ya no. Que te hayan querido tanto y ya no.》

Selva Negra

Ella sueña con peces
en el interior de un cubo de estaño;
con frutas dulces
que engulle y sorbe y ríe.
Sueña que salta
a la cuerda que canta
que hace un fuego que oye
una bomba
que parece explotar.
Ella sueña
que es fugitiva
que cruza la Selva Negra
que se oculta en un cobertizo
que un joven le toca los muslos
la mugre y sube
que se estremece huye
tiembla y llora sin ser
casi ella
casi nadie
casi nunca.
Ella sueña
una vida de ceniza
y aquel joven
bien podrías ser tú.

Lo desconocido
lo que nos habita
con el sigilo de una célula maligna
y que apenas sólo relampaguea
en esta terca búsqueda inocente
de nosostros mismos
atravesándonos la garganta
dejándonos
sin habla.

El bosque

Para comprender mi tristeza 
habría que quemar, al menos, un bosque,
devastarlo,
dejarlo sin verdes, sin ocres, sin vida.
Arruinarlo a conciencia,
destruir árboles centenarios arrasar
sin remordimientos,
a los cantores petirrojos
hacerlos volar
erráticos
y después,
contemplar el desastre
largamente
con ojos limpios,
contemplarlo sabiendo
que tarde o temprano
brotará de la nada la rama
del silencio el canto,
aunque pasarán años,
lustros, décadas,
siglos tal vez,
para cuando el bosque
vuelva a ser bosque,
pero bosque al fin.

Ese raro momento

Ese raro momento feliz
en el que todo es hermoso y da miedo
dónde ha quedado, pregunto.

Emily Dickinson

Incapaces son de morir los amados
pues amor es inmortalidad,
no, deidad.

Tanto

Tanto se ama,
tanto y tan en balde,
que uno podría creer
que no hubiera fondo.
Pero lo hay,
y se llega,
y se acaba.

Gloria Fuertes

Miedo da a veces coger la pluma y ponerse a escribir,
miedo da tener miedo a tener miedo,
yo por ejemplo que nunca temí a nada,
pudiera ser que un día sintiera frío,
un frío nuevo que no le da el invierno.
Es malo que te corten las alas con un palo.
Es duro que los niños no te entiendan.
Es bastante difícil ser feliz una tarde
y lo mejor para sufrir es tener una viña.
Qué mal sienta la angustia si estás desentrenado.
Cómo te quema el pelo la gente que te grita.
Es lamentable y cruel que te roben el aire.
Afortunadamente esto durará poco
y lo otro, lo otro puede ser infinito.

Carson McCullers

-Empiezan por el revés del amor. Empiezan por el punto crítico. ¿Te das cuenta de por qué es algo tan desgraciado? ¿Sabes cómo deberían querer los hombres?
El viejo alargó la mano y agarró al chico por el cuello de la chaqueta de cuero. Le sacudió suavemente y sus ojos verdes miraron hacia abajo sin pestañear, graves.
-Hijo, ¿sabes cómo debería empezarse el amor?
El chico seguía sentado, pequeño, callado, tranquilo. Poco a poco movió la cabeza. El viejo se acercó más y murmuró:
-Un árbol. Una roca. Una nube.

Rafael Alberti

Equivocado, el mar, suelta una golondrina.