En el armario me topé con aquel viejo libro que abrí al azar. Ése que tanto le gustaba a mamá. Entre las páginas, sus ojos leían voraces los versos de Dylan Thomas. Debió dejarlos olvidados cuando murió repentinamente. Llevábamos meses buscándolos. Ahora podríamos completar sus cuencas vacías y, por fin, descansar.
Si yo fuese como una roca
y no como una nube,
mi pensar,
que es como el viento,
me abandonaría.
Aunque no falte
aire
me cuesta
respirar
hablar
aunque no falte
lenguaje
ni cosas que decir
argumentos
pretextos
aunque no falten
libros
poemas
canciones
películas
vida
-digo vida
y no
alguien con quien hablar
de estos asuntos
de la nada
del silencio
de la negación
de lo absurdo-
me cuesta
pensar
y es arduo,
pensar
en otra cosa
que no seas tú
o saber
reconocer
cuándo
la fecha exacta
del día
que he muerto tanto.
So gay a Flower
Bereaves the Mind
As if it were a Woe -
Is Beauty an Affliction - then?
Tradition ought to know -
Ciudad del amor.
Ella se adentra.
Maiz húmedo.
Trenza amarilla.
Por su espalda.
Variación sobre el poema Love town de Anne Carson.
Hoy
en mi sueño
he soñado
que era anciana
una mujer hermosa
de melena blanca
y que esa anciana
en su sueño
soñaba a su vez
que era joven
una mujer hermosa
de oscuro cabello
y todo era perfecto
así
siendo todo un sueño
siendo todo sin ser.
Creo o no creo en el mundo. Creo o no creo en las personas. Lo cierto es que sí creo la mayoría del tiempo, porque quiero creer, porque me l...
