Esther Cabrales (Madrid, 1973). Ha cursado estudios de Derecho y Filología Hispánica que jamás concluyó, porque, finalmente, el trabajo se impuso. Ha publicado Erosión (Renacimiento, 2017), Cuerpos (Renacimiento, 2019), Animal (Torremozas, 2021), Lengua muerta (Páramo, 2021), Mondo (Bajamar, 2024). Poemas suyos han sido incluidos en antologías nacionales, como son Rojo Dolor (Renacimiento, 2021), Distopía en femenino (Elenvés, 2023).
domingo, diciembre 30, 2012
domingo, diciembre 23, 2012
Little poetry les desea felices fiestas...
Se han reunido en esta postal navideña Laia López Manrique (el ángel que sobrevuela cabezas) y de izquierda a derecha, Gonzalo Escarpa, Luna Miguel, Ana Gorría, Patricia Esteban Erles, Vicente Luis Mora y Berta Vías Mahou.
sábado, diciembre 08, 2012
martes, diciembre 04, 2012
domingo, diciembre 02, 2012
viernes, noviembre 30, 2012
Antigua, como él.
" Y sí, yo lo comprendo que debo ser antiguo, porque me gustan las historias contadas con esmero y son las únicas que me creo; a mí no me va la prisa ni el "da igual" ni el "tú ya me entiendes", no, yo sólo entiendo lo que me cuentan bien, me acostumbré desde niño con las historias de mamá, yo si una cosa me la explican mal no me entero, qué le voy a hacer. Por eso me entero de lo que dices tú y me lo creo, porque consigues ponérmelo delante de los ojos y que sea igual que estarlo viendo."
Retahílas. Carmen Martín Gaite
domingo, noviembre 25, 2012
domingo, noviembre 11, 2012
domingo, noviembre 04, 2012
lunes, octubre 29, 2012
Sucede que una se cansa de estar sola. Quisiera ver otras personas, aunque fuera gente sin cara. Esther suscribe lo que escribe Alejandra. Y añade: en los raíles de acero / ardientes/ por el paso precipitado de un vagón vacío/ crecen las amapolas/ como pesadilla/ que aventa en la noche/ cuando nadie dice adiós.
domingo, octubre 28, 2012
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Creo o no creo.
Creo o no creo en el mundo. Creo o no creo en las personas. Lo cierto es que sí creo la mayoría del tiempo, porque quiero creer, porque me l...
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T odo empezó mañana , cuando la niña rica se pregunta, mientras contempla sus dedos de porcelana qué hubiera sido de ella de haber nacido al...
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