brevísimos i

este poema

sólo existe 

si tú lo lees

Leonard Cohen. I'm ready, my Lord

“…No puedo entender por qué mi brazo no es un árbol de lilo”

Julio Cortázar

 “Un escritor nunca llega a escribir lo que él quisiera escribir, un libro más es en cierta medida un libro menos, menos en ese camino final de irte acercando al libro final y absoluto que nunca escribes, porque te mueres antes”.

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Nada
te pertenece ya.
Ni siquiera los miedos.

Cielo

Jorge Luis Borges

La novela es una superstición de nuestro tiempo, así  como lo fue el drama en cinco actos o la epopeya en otras épocas. Es muy verosímil que la novela desaparezca, mientras que el cuento... No veo una literatura sin cuento o sin poesía,  en tanto que una novela de cuatrocientas, quinientas páginas puede muy bien desaparecer.

J.L.Borges

Texto extraído del libro de María Esther Vázquez, Borges sus días y su tiempo.

Cynthia Ozick

El mundo del libro lo disputan dos especies de escritores: los que aplican la prosa de segunda mano y los que no. Imagine un gran rollo de tela, no de lino o seda, sino de poliéster barato. El escritor de segunda mano corta piezas de la misma, capítulo por capítulo, cuento a cuento. Sin embargo, independientemente de lo que cosa con ellas, ya sea novela o cuento (o incluso poesía), siempre será poliéster. El segundo tipo de escritor aspira a convertirse no sólo en un escritor de gatillo fácil sino en algo completamente distinto: un escritor que también es artista. El arte literario combina lenguaje forjado de yuxtaposiciones frescas, de palabras que no se escuchan en el mercado o en la tienda de jardinería, con ideas y observaciones que, aunque un poco gastadas (porque todos los cuentos se han contado antes), nos parecen nuevas.

El hallazgo.

En el armario me topé con aquel viejo libro que abrí al azar. Ése que tanto le gustaba a mamá.  Entre las páginas, sus ojos leían voraces los versos de Dylan Thomas. Debió dejarlos olvidados cuando murió repentinamente. Llevábamos meses buscándolos. Ahora podríamos completar sus cuencas vacías y, por fin, descansar.

Antonio Porchia

Si yo fuese como una roca
y no como una nube,
mi pensar,
que es como el viento,
me abandonaría.

y es que ya
casi
no late

yo
lo echaría
a los gallinazos.

Aunque no falte

aire

me cuesta

respirar

hablar

aunque no falte

lenguaje

ni cosas que decir

argumentos

pretextos 

aunque no falten

libros

poemas

canciones

películas 

vida

-digo vida

y no

alguien con quien hablar 

de estos asuntos

de la nada

del silencio

de la negación 

de lo absurdo-

me cuesta

pensar

y es arduo,

pensar

en otra cosa

que no seas tú

o saber

reconocer

cuándo

la fecha exacta

del día  

que he muerto tanto.