Horizontes y fantasmas.

Un regalo muy especial de mi querido Paco Ortega.

2012-01-27T12:20:00.004+01:00

Paco Ortega da vida a un poema mío. Él sólo. Desnudo. Tan frágil.

No
puede
ser
más
bello.

Luna, ven a mí.

2012-01-15T17:44:00.002+01:00

Para Barbara Kors.

Una portada para cada He aquí el mundo

2012-01-08T18:09:00.003+01:00

Felices fiestas

2011-12-30T13:08:00.003+01:00

Este año, los biberones y carruseles me impiden elaborar una felicitación colorida y angelada. Sólo puedo permitirme escribir estas palabras para desearles un feliz 2012.

Espero sea suficiente y no me reprochen un ángel,
un árbol,
una muñeca.

Monelle

2011-12-17T15:12:00.002+01:00

He aquí el mundo.

2011-12-07T15:06:00.002+01:00

[...]

Buscaremos pájaros
fuera de sus jaulas.
Sobre un tocón
nos sentaremos
a la espera
de los planetas.
Y un violín
interpretará, para nosotros,
las pisadas de los sin nombre.

[...]

Paco Ortega canta. Esther Rodríguez dibuja.

2011-11-12T18:11:00.006+01:00

Ésta es la portada que lucirá el single de Paco Ortega. El dibujo es mío y el diseño de Raul Verdú. Estoy contenta con el resultado. Os acerco levemente la canción a modo de tanguillo La culpa es de los mercados por si os apetece escucharla.

Sombras.

2011-10-28T11:08:00.003+02:00

Cada día el pastor sube al monte para admirar el atardecer. Ninguno de sus hijos se atreve a recordarle su absoluta ceguera.

Mi reino.

2011-10-04T15:54:00.002+02:00

Gloria Fuertes...

2011-09-26T17:12:00.002+02:00

Lenguaje, triciclo, marioneta.

2011-09-21T11:34:00.003+02:00

A pesar de hablar o caminar, estaba muerto. Le faltaban los recuerdos.

2011-09-12T11:46:00.002+02:00

voces acuáticas, que dulces,
matemáticamente llegan.
ojos rendidos.
acarician mi pecho
días de oro y plata
el murmullo de tu voz
arrullo fantasmal
recordar el alma de los ratones
conocer su idioma
acceder al jardín
de los hermosamente vencidos.

...Wislawa Szymborska

2011-08-21T11:54:00.000+02:00

Ida y vuelta. Antología poética del viaje.

2011-07-21T15:17:00.003+02:00

Este precioso libro, titulado Ida y vuelta y editado por Begoña Callejón, reúne a noventa y cinco autores, jóvenes y no tan jóvenes, célebres y no tan célebres -entre los que me encuentro- tratando, cada uno con su propia voz, con su particular acento, el viaje, real o imaginario.

Entre los autores se encuentran algunos de mis favoritos como Cristina Peri Rossi, Vicente Luis Mora, Juan Andrés García Román o Andrés Newman.

Soy una chicamujermadre con versos suertudos.

Alejandra

2011-07-14T14:19:00.006+02:00

mis ojos?
ah! trozos de infinito

A.Pizarnik

Re(n)hacer.

2011-06-25T13:22:00.003+02:00

Re(n)hacer

Martina, mi reina de seda.

2011-06-24T12:40:00.002+02:00

Te espero

2011-06-07T18:45:00.003+02:00

A mi reina de seda.

Te espero
como quien espera a una reina,
poniendo cuidado en cada gota de lluvia,
en cada dobladillo del cielo,
en cada raya dibujada en el mar.
Pero temo el blanco,
la asepsia,
la sala sola.
Temo no saber recibirte.
Asustarte, espantarte.
Yo te espero
temblando,
leyendo a Müller, a Woolf.
Te espero
como quien espera a una reina
de seda,
con las manos llenas de colores
y los sueños
invadidos de dientes de león.
Aquí me tienes, mi reina,
sin saber ni qué decir,
cantando nanas sólo para ti.

Mi bebé...

2011-06-06T17:27:00.000+02:00

Else Lasker-Schüler

2011-05-27T13:15:00.000+02:00

La barquita

2011-05-20T12:36:00.000+02:00

Bajo una gran tormenta de reproches y vaivenes la barquita naufragó, llevando un bebé en brazos hasta el salón, donde el gran dios del hogar leía el oráculo y bebía la cebada de la antigua mitología, ignorando su pesada sombra y el agua que aún brotaba de sus amoratados ventanucos.

Niña amapola

2011-05-15T13:32:00.001+02:00

Esta es la niña amapola. Una de las ilustraciones que acompañará a mi poemario Re(n)hacer. Está vestida de princesa muerta. Creo que ha nacido en Praga. Y la adoro.

2011-05-05T10:02:00.000+02:00

Si la voz
si el pájaro
si yo

Casa de muñecas.

2011-04-30T13:40:00.002+02:00

Para Luis, hermano de mi hermano.

Una madre poeta

2011-04-20T17:52:00.003+02:00

Así es como, Mario -hijo de Susana Obrero, amiga y divagante, ganadora del III Premio de Poesía Marcos R. Pavón- ve a una madre poeta.

Me emociona pensar que, después de visitar la exposición Aquellas tan otras, el pequeño se haya puesto a dibujar un retrato.

Eso es lo que yo quería.
Lo que más deseaba.
Que un niño, no digo todos, tan sólo uno, dibuje muñecas.
Poetas.

Pedazos de Aquellas tan otras

2011-04-13T15:34:00.005+02:00

Presentación del libro de relatos Narrando contracorriente

2011-04-12T14:43:00.002+02:00

Los cuentistas que nos encontramos dentro del proyecto nos sentimos felices.

Exposición "Aquellas tan otras", viernes día 8 de abril a las 19:30 horas...

2011-04-10T11:43:00.000+02:00

Me gustaría invitaros a la inauguración de la exposición Aquellas tan otras, que se celebrará el próximo día 8 de abril (viernes), a las 19:30 horas en el Centro Cívico Julián Besteiro de Leganés. Una exposición de mis ilustraciones sobre mujeres escritoras, poetas, artistas que han marcado de algún modo mi trayectoria artística.

Si no podéis venir este día pero os apetece verla, debéis saber que estará abierta al público durante todo el mes de abril.

Horario de la exposición: de lunes a viernes, de 9 a 21.30 horas.

Avda. Rey Juan Carlos I, 30. Leganés

Metro: Julian Besteiro.

Recital poético de mi querido amigo Oscar Muñoz

2011-03-28T12:23:00.002+02:00

Ilustrar un poemario.

2011-03-24T18:14:00.001+01:00

XV.

2011-03-16T13:54:00.001+01:00

Apocalipsis.
Estornudo de Dios.
Tiembla la tierra.

Siglo XXI.

2011-03-14T08:32:00.001+01:00

Pide auxilio el héroe. Nadie acude.

El hombre insignificante.

2011-03-11T08:28:00.002+01:00

Tuvo que morir para que reparasen en él.

Cruje la tarde.

2011-03-09T17:43:00.000+01:00

Buscando la sombra, encuentra gran un árbol. Centenario quiero que piensen. En su base, un colchón de hojas secas. Se sienta. Es pesado su talego. Cruje la tarde. Vuelan insectos ocultos. Reposa su espalda en los gruesos nudos del recio tronco. Son lazos ancestrales vestidos de musgo. Abigarrados de tiempo. Se baja la boina hasta ocultar sus ojos. Mordisquea una brizna de hierba. Cruza los brazos. Y duerme. Pasa la tarde y el hombre, entre sueños, es abrazado por las ramas del árbol. Una mano le tapa con calma la boca. Es una mano vasta y ruda de madera despiadada. Poco a poco, el hombre se hace árbol. El árbol robustece. Cruje la tarde.

2011-03-08T09:46:00.000+01:00

endiosé al hombre
y ahora
se cree
Dios.

Lengua de hielo.

2011-03-04T16:37:00.002+01:00

Aquella lengua de hielo
dadivosa extirpa
mis ruinas
hinco las rodillas
en el jardín del otro lado
donde las flores aún no han nacido
ni el viento susurra dócil-
mente vencida a la devastación del mañana
donde los barcos siguen su propia estela
donde los niños no saben de felicidad
porque jamás la conocieron
soñaron días recónditos
en un jardín del otro lado
donde los labios dibujaban lunas
donde el destino se decidía
a golpe de risas
y abrazos.

2011-03-02T11:30:00.000+01:00

silencio
quiere esta mudez apropiarse de mí
anularme suavemente con preciosidades
miniaturizarme de nadiedad
sin embargo

Es ahora el mundo o nada...

2011-02-17T09:22:00.001+01:00

Es ahora el mundo o nada,
es tu sonrisa,
tu deriva en mis entrañas.
Es ahora el presente una flor muy roja,
un bonito algo que consume nadiedad,
es tu silencio absoluto,
tu mudo llanto.
Es ahora
el hilo que a ti me ata.

Marta Lynch...

2011-02-14T14:11:00.000+01:00

Camille Claudel...

2011-02-07T19:30:00.001+01:00

María Teresa León...

2011-02-01T20:18:00.000+01:00

Temor y burbujas.

2011-01-27T11:28:00.001+01:00

He concluido el retrato del bello rostro de María Teresa León y comienzo el de Camille Claudel. En mi lista figuran nombres como Julia de Burgos, Else Lasker-Schüler, Wislawa Szymborska, Safo, Mary Shelley o Ingeborg Bachmann, gracias a las recomendaciones de mis divagantes. Para comienzos de marzo debo tener mis veinte retratos que compondrán la exposición, a la que aún queda dar título, aunque barajo la posibilidad de Aquellas tan otras. Estará un mes expuesto. Ya va tomando forma el temor. Culebrea en mi estómago junto con las burbujas de mi futura hija. Afortunadamente, mi pequeño Mario me anima dándome su preciosa opinión y aunque colaboró en el corta y pega de María Teresa León, su preferido es el de Pizarnik. Tal vez, a partir de entonces, cuando recoja de la sala los retratos, este blog enmudezca. No para siempre, desde luego. Pero puede que quede dormido como un príncipe encantado.

Niña entronada

2011-01-22T17:41:00.002+01:00

Niña entronada
sin mácula
-epicúrea antropomorfa-
con su halo de pureza,
mente-crisalida
metamorfosis soñada.
Seducción contenida
y unos dedos palpando
los pechos en flor.
Indómita belleza que empuja
al abandono del reino infantil,
del simbolismo del cuento contenido.
Atrás quedarán los sombrereros locos,
las golondrinas mensajeras,
los príncipes convertidos en bestia.
Muy atrás.

Anna Ajmátova

2011-01-16T13:11:00.000+01:00

Dibujos.

2011-01-11T18:41:00.003+01:00

Dibujos para la poesía
del pájaro encerrado,
de la reina reclusa,
de la lectora profunda,
de la poeta bipolar,
de la apasionada,
de la ensimismada.
Dibujos para la poesía
de la pequeñez.

Encanto y desencanto de un hombre sin gracia, por Andrés Portillo.

2011-01-09T13:30:00.002+01:00

Encanto y desencanto de un hombre sin gracia es el título de la primera novela que mi amigo Andrés Portillo trajo hasta mi casa para deleitarme una vez más con su mundo de ficción que tanto admiro. Se trata de una novela de fácil digestión, a pesar de haberla visto contagiada por ciertas expresiones que me suenan simuladas, no sé si porque el personaje principal, Carmelo, exhibe tintes de un patetismo insufrible que confunden al lector. Paula, una lolita del siglo XXI, bastante descarada e irrespetuosa, ayuda a que la trama se vaya complicando. La historia transmite tensión al no facilitar al lector una resolución del personaje, que vive una historia irremediablemente abocada al derrumbe sin que nadie pueda evitarlo salvo él mismo. Ha sido interesante encontrar algún guiño del escritor durante el desarrollo de la novela, como la aparición de su alter ego en forma de libro sobre una mesilla de noche. La sombra de la soledad de la que trata de escapar con tanto empeño Carmelo, parece ir envolviendo, poco a poco, su vida.

Creo que merece la pena destacar el proyecto de Isla del Náufrago, una pequeñísima editorial dirigida por Jose Antonio Abella y ubicada en Segovia, que comercializa sus títulos únicamente a través de internet. Aparte de pretender promocionar autores noveles y jóvenes promesas en el mundo de la literatura, uno de sus objetivos principales es la colaboración en proyectos de alfabetización en América Latina, destinando un 25% de su beneficio editorial a este fin.

Es Andrés Portillo un interesante narrador al que merece la pena conocer.

Desde aquí mis felicitaciones, querido amigo.

2011-01-04T12:11:00.000+01:00

tratar de conmover a una montaña
subiendo con dulces lamentos su desgreñada ladera
alcanzar la cumbre dormida
escuchar su fingida respiración
llorar como una niña
-replegada pajarita de papel-
ver cómo una flor negra nace entre las piedras
vaciar a los pies un bote de arena
para llevar hasta la misma garganta la inmensidad del mar
y morir de pena sin morir

Afonsina Storni...

2010-12-29T20:29:00.002+01:00

Nace un nuevo año.

2010-12-24T16:55:00.002+01:00

Ser

2010-12-11T19:16:00.001+01:00

Niña cosida a un lazo.
Niña excesiva
de prominentes axilas.
Niña oblicua –mirada pájaro-.
Niña transida.
Voz agarrada a un alambre.
Labios cimbreantes
de niña temerosa.
Niña bruja.
Niña que traza truques transversales.
Niña olvido.
Geometría perfecta abocada al derrumbe.
Ruina de niña cansada.
Vientre esfera,
cortejo de esperanzas de niña asomada al bosque.
Niña turbada por el espectáculo
de tantas mujeres vestidas con velo.
Niña, al fin y al cabo.

Anne Sexton...

2010-12-01T15:55:00.000+01:00

Unica Zürn...

2010-11-21T13:41:00.003+01:00

Virginia Woolf...

2010-11-10T19:51:00.000+01:00

2010-11-05T16:25:00.000+01:00

Espumarajos de colores y pompas
fúnebres.
Zapatos.
Aquella tarde
el mar
llamaba a los niños
por su nombre.

Dibujo sobre un cuento de Alejandra Vanessa

2010-11-01T13:21:00.002+01:00

Marina Tsvetaeva...

2010-10-24T17:35:00.002+02:00

Alejandra Pizarnik...

2010-10-17T13:47:00.001+02:00

2010-10-14T14:42:00.001+02:00

aúlla el tiempo
más allá del jardín de invierno
un lobo enloquecido que persigue a las niñas
revienta el llamador de ángeles
cae la nieve
mi tapia herrumbrada se desmorona lenta
me sirvo un café

Emily Dickinson...

2010-10-09T20:56:00.002+02:00

Sylvia Plath...

2010-10-05T18:07:00.001+02:00

Algún día pájaro encerrado en la voz.

2010-09-30T18:59:00.000+02:00

Aquellas tan otras.

2010-09-25T21:12:00.003+02:00

Cuando me aburro hago cosas como esta. La portada y contraportada de una pequeña e insuficiente antología del suicidio.

Dibujo sobre un poema de Laura Casielles.

2010-09-19T17:41:00.001+02:00

VECINDARIO

"Me decís extranjera porque he venido hasta aquí"
Sibisse Rodríguez

Me decís extranjera porque he venido hasta aquí.
Me ponéis un nombre que está hecho con el peso que perdí caminando.
Desde ahí, ya os importa
si cubro o no mi rostro,
qué fiestas guardo,
qué carne cómo,
la hechura de mi ropa.
El nombre que pongo a mis hijos
siempre y cuando compartan la silla del vuestro.

Os parece importante
que los cuentos con los que crecí fueran otros,
que mi dios llame a otros cantos,
que mis dedos
amasen vuestra harina de otra forma.
Os preocupa cómo de laxa soy al entender
la amistad y el amor.
Y que muera con ritos distintos,
y que mis relojes
se ajusten a una hora de ultramar.

Si me veis al teléfono,
desconfiáis.
Si me veis por la ventana,
me seguís mirando.

Me decís extranjera
por si acaso.

Pero entrad a mi casa ahora.

Os daré de beber y trataré de empezar a contaros
mi verdadero nombre.

XIV.

2010-09-17T12:37:00.003+02:00

Viento del norte.
Al dulce reino increpa.
Me coso al suelo.

Rendición

2010-09-15T18:50:00.000+02:00

descubro en mí
a aquellas tan otras
que son yo

la tragedia de la palabra
herida
y su perspectiva de la nada
urdiendo amapolas
con sus coágulos negros –acaso mirlos-
y el cielo rojo
desde un tren cualquiera
-añorando la ciudad abandonada y regresada-

me rindo
a mi entrecortado lenguaje
que en su tartamudez oculta
el miedo
a no ser
a no poder ser

Dibujo sobre un poema de Antonio Ferres

2010-09-12T13:27:00.003+02:00

" La realidad es una torre altísima
un telescopio atento
que busca algo que ya ha ocurrido

algo que nunca debió ser
un error
-bello como el otoño-
de los dioses."

Carne cruda.

2010-09-10T10:25:00.000+02:00

Los rotamente perdidos.
Autómatas
en su circulo
sin fin.
Aúlla el mal
desde lo profundo
-inalcanzable fin-.
Se llora.
Vastamente se llora
el desenlace
y queda cruda la carne
en los ojos.

Dibujo sobre un poema de Alba González Sanz

2010-09-05T16:23:00.001+02:00

ANÁRQUICA DISTRIBUCIÓN DE ELEMENTOS

Una autobiografía es la suma de las mentiras que se pueden contar.
Yo soy tres elementos en desorden:

la niña participando en pruebas de cross,
sin poder dar marcha atrás, saltar la cinta, detener el paso;
la niña que odia el deporte porque en él no se puede perder

la adolescente acomplejada por no ser bonita,
lista sí, pero con las piernas demasiado grandes;
piernas que ni siquiera me sirvieron para correr

la mujer (joven, oscura) que aún fuma a escondidas,
elige los libros que quiere leer, la forma de abrocharse las camisas, la barra de labios;
las agujas del reloj decidiendo por ella sus pasos inseguros.

Mi autobiografía es la suma de las veces que mentí,
las que lloré,
las traiciones y soledades que vi a mis pies,
que regué en silencio.

Mi autobiografía es un fracaso inicial, la certeza de la muerte.
Asumir el absurdo para ver
los estragos que en vosotros causa la esperanza

El hombre fragmentado

2010-08-27T12:49:00.004+02:00

estudiando he comprendido
la biografía del hombre fragmentado

busco su rostro en el océano
de imágenes perdidas

recupero el drama

mujeres pájaro lloran

alguna es ciega

memorizo rehechuras del rotamente cautivado
para un examen de poética

el telón cae
una y otra vez

mujeres pájaro rezan amapolas
al viento
el personaje tipo aclara –mirando al público-

alguna llora y es ciega
pero eso ya
no duele

el libro se ha cuajado de violentas amapolas

Dibujo sobre un poema de Marisa Peña

2010-08-22T17:18:00.000+02:00

El poema:

Escribiré mi nombre muchas veces…
Tantas como haga falta
para saber que existo,
que no soy invisible,
que no desaparezco
ante la indiferencia
de los que me abandonan.
Escribiré mi nombre
con lo que tenga a mano:
con barro, con ceniza,
con sudor o con sangre…
Si fuera necesario,
lo escribiré con faltas de ortografía,
lo escribiré en los muros,en las rocas,
lo escribiré en las tapias,
en los portales viejos,
en todas las aceras que me encuentre a mi paso.
Y después dejaré que lo borre la lluvia,
que se lo lleve el viento, que lo sepulte el barro,
y que lo olvide el tiempo…

2010-08-20T12:40:00.001+02:00

Y escribir como quien anda de puntillas...

XIII.

2010-08-18T13:46:00.003+02:00

Ensimismada
en rotura de moldes
que después junto.

Dibujo sobre un poema de Isabel García Mellado

2010-08-13T21:58:00.001+02:00

la persona en la que resido se despereza
aclara la luz con el origen de sus manos
y clava el día en un poste enmohecido (casi verde)
ballenas inmensas color blanco surcan el cielo
este cuerpo brilla y nadie es capaz de verlo
el sonido del río se esconde detrás de las paredes,
todos los bosques del mundo susurran estos pasos
ahora, la mañana entra conmigo y se sienta a mi lado
insoportablemente hermosa, igual que la inocencia
la persona en la que resido
empieza a adquirir los miedos básicos:
muerte, amor, sombras, fuego
después de haber comido me convierte en gaviota
y cerramos el trato casi sin darnos cuenta
las olas que nos cambian a través de la vida
destierran las certezas y me acunan,
aquí cabe otro cuerpo,
una ciudad de estrellas,
la yerba hecha instrumento,
el horizonte
aquí parís descansa con todos sus colores,
londres enciende neones,
berlín sigue creciendo
la noche avanza deslizando sus ruidos
como una marea con sus peces
el brillo de este cuerpo se rebela y después hierve,
alguien
desde algún sito al final de una calle
se da cuenta y se vuelve
la persona en la que resido acurruca los nidos
en el refugio azul que contienen sus sueños,
apaga la luz con el origen de sus manos
y piensa en el sentido de lo inmenso:
plata, fogón, lluvia, sendero

Y en noviembre...

2010-07-29T10:01:00.003+02:00

Mis dibujos
ilustrarán
este poemario infantil...

Pensamiento pájaro.

2010-07-23T17:11:00.000+02:00

noche cerrada

2010-07-20T16:51:00.002+02:00

No sé cuánto camino

llevamos recorrido

ni cuánta sombra

ni cuánta luz hemos dejado lejos.

J.A. Valente

es curioso
recién descubiertas
en la ventana perforaciones

mientras lloro
replegada
un ejército de perfectas luces

detrás todo es oscuridad –detrás del atrás-
excepto la luz del filamento
que se cuela hasta tocarme
como una lengua y sus barcas de polvo
flotando, horas
tal vez dos o tres
el rumor de vuestras voces
las preguntas
lenguaje reiterativo a la sombra
o pensamiento maraña
el recuerdo de nuestros días
la urgencia de tenerte más
cerca que cuando estás cerca
más dentro que cuando estás dentro
quizá he perdido la cuenta
y han pasado los años amaneciendo
y tú ahí, a mi lado
cómo arreglar –cómo- el silencio
cómo reparar la enormitud
cómo saber
cómo

Mi jardín.

2010-07-18T18:12:00.001+02:00

XII.

2010-07-16T12:18:00.001+02:00

La idea final
por fin se me detiene
como pájaro.

Para tenerlos cerca, dibujo ángeles

2010-07-14T18:15:00.002+02:00

Lee

2010-07-12T20:25:00.001+02:00

2010-07-11T12:48:00.001+02:00

Ser un hueco en lo más blando de la carne. Ser boca negra del canto desconsolado
y arroparme en el cálido silencio del adentro.

Sólo después...

2010-07-08T17:23:00.000+02:00

como harapos
con los ojos bien abiertos
–estáticos, no vaya a ser que alguien crea que estamos vivos-
y los puños apretados hasta uñarnos,
aguardamos en silencio
la lenta evasión de la noche.
Como harapos, respiramos, medio rotos.
Y soñamos contigo, niño imaginario,
mientras el cielo llora.

Un día de pesca

2010-06-29T18:48:00.002+02:00

2010-06-25T13:52:00.001+02:00

en un intento de conciliar
piedras y canicas
sueño
con cucarachas y mariquitas
las sábanas revueltas tú a mi lado
regresándote ola
suave me huyes
y vuelves
a olvidar
todo
o nada
o todo quizás

Dibujo sobre un poema de Ana Hidalgo

2010-06-19T20:54:00.001+02:00

Poema

Lloviéndome.

2010-06-11T12:52:00.001+02:00

Mojó mi deseo fósil la apetecida lluvia.
Lo hizo blanda realidad y ahora
es tiempo de temblar, pienso,
pero como lo haría el trigo al viento,
resistiéndole espigado.
Así yo a tu miedo,
oponiendo con grácil gesto
toda adversidad.
Piedra flácida
que exponencial crece
apuntando al día abovedado,
acercándose despacio al sol.
Canto que a trompicones rueda
quiere el viento pulirte
en su sueño de redonda arquitectura,
ah, de nada te servirá esquivarlo,
procura tu solidez a las caricias
que a tus aristas moldearán
y oponte como un verso lo hace al miedo.
¿Qué otra lluvia podrá complacerme ya
sino ésta templada
que parece relegado vestigio?

Dibujo sobre un poema de Begoña Callejón

2010-05-30T15:19:00.003+02:00

Pájaros ponzoñosos flotan en el estanque de mi mente. Un paso, otro paso, estoy andando. Esos perros nocturnos hieren mi humor momentáneo, fugaz. Hoy se les ha olvidado apagar la luz.

(del poemario Extraña claridad, Ed. Devenir)

Atlas de divagantes

2010-05-28T14:31:00.007+02:00

Este es el video que diseñé para la presentación. Fue emocionante.

Gracias a todos los divagantes.

Atlas de divagantes. Presentación del nº 1.

2010-05-26T09:16:00.006+02:00

Mañana presentamos Atlas de divagantes una revista poética que nace en la biblioteca de la Fundación José Hierro, un lugar muy especial en el corazón de aquella casa. Allí, unos cuantos divagantes, locos o no, leemos, escribimos, soñamos y disfrutamos. De nuestras intensas reuniones nace AdD, y mañana, día 27 de mayo de 2010 nos gustaría invitaros a conocerla.

Lugar: Centro de poesía José Hierro c/ José Hierro, 7 (Getafe)

Hora: 20 h.

Dibujo sobre un poema de Mariel Manrique

2010-05-22T21:01:00.003+02:00

Poema

XI.

2010-05-20T10:17:00.003+02:00

El hombre libre
ante un desierto ignoto.
Página en blanco.

Derivadas y ataraxia

2010-05-17T19:00:00.001+02:00

Solipsista.
Solipsister.
Sol hip sister.
Sun hip sister.

Sunny sister. :)

Dibujo sobre un poema de Anna Ajmátova

2010-05-11T22:03:00.002+02:00

OJOS DE PEZ

2010-05-05T16:27:00.002+02:00

Esta pasión mía por los peces, no se fraguó con el arrullo del mar de fondo, sino en la cocina de mi abuela, con aquel acogedor cacharreo. Mi infancia transcurrió en el pequeño patio de cemento, habitado por macetas rojas donde florecían admirables selvas domésticas que acogían toda suerte de insectos. Era un lugar fresco, por lo sombrío, y durante las vacaciones estivales era agradable pasar el tiempo allí, arrodillado, jugando a matar hormigas, arrojando sobre ellas un espumoso salivazo blanco. Verlas naufragar de su Nautilus era todo un acontecimiento. Mientras, mi abuela canturreaba desde dentro de la cocina coplas y preparaba la comida con suma dedicación.

Cuando traía pescado fresco, no me apartaba ni un instante de sus faldas. Me gustaba ver cómo lo destripaba, abriéndolo en canal desde la ijada hasta la cola. Primero les cortaba las cabezas con una tijera enorme, y un sonido estremecedor hacía que algo dentro de mí temblara. Luego las iba dejando a un lado, de modo que la montaña de despojos parecía arraigar en la encimera de mármol, y el perfume nauseabundo iba invadiendo el hogar. Mis pequeñas y aburridas manos buscaban entre ese viscoso y maloliente vertedero el modo de entretenerse, y aquellas cabezas atentas parecían llamarme en silencio. Así que, una por una, les iba arrancando los ojos y dejándolos apartados en un montoncito. Después, mis dedos regordetes espachurraban cada una de esas gelatinosas esferas y extraía de su interior unas preciosas perlas nacaradas, que ni las más recónditas ostras del Pacífico podrán jamás soñar, y con ellas fabricaba unas lindas pulseritas para Violeta, la niña guapa. A ella le fascinaban todas aquellas joyas que yo le regalaba, y preguntaba con insistencia el origen de aquel secreto tesoro que sólo yo conocía. Jamás lo confesé, pues algo pérfido parecía ocultarse bajo el velo de mi generosidad.

Sin más, Violeta, la niña guapa, lucía mis reliquias con un rostro esplendoroso y sus ojos centelleaban de emoción. Así fue como un buen día el terror asaltó despiadadamente mi vida, pues supuse que aquellos ojos abisales, los de Violeta, la niña guapa, debían esconder la más preciosa perla que jamás pudiera alcanzar. La perla que removería mi perversa curiosidad infantil.

Cuento publicado en el número 43 de la revista literaria Cuadernos del matemático.

Dibujo sobre un poema de Ruth Llana

2010-04-25T11:35:00.001+02:00

Poema

Dibujo sobre un poema de Laura Giordani

2010-04-18T17:46:00.001+02:00

Ilustración sobre un poema de Yaiza Martínez.

2010-04-12T21:35:00.001+02:00

Ilustración sobre un poema de Luna Miguel.

2010-04-10T21:23:00.003+02:00

Dibujo inspirado en el poema Tentativa de celos, de Luna Miguel.

Poema sobre una muchacha que cruza el paso de peatones de Cibeles muy temprano.

2010-04-09T08:58:00.006+02:00

Cada mañana
se la puede ver
calle arriba
en su bicicleta.

Quién fuera
romántico alemán
para ensalzar
su trágica belleza

y no fijarse
tan sólo en su valle
en sus bosques
en su llaga

o acaso –oh-
en su tierna y cálida
habitación rosada.

Nota añadida el día 12/4/2010: Poema sometido a cambios constantemente. Poema eterno. Inacabado. Poema roto. Poema.

Apocalipsis

2010-04-07T11:02:00.001+02:00